La Chute de Albert Camus (Fiche de lecture)

Le deuxième jour, Clamence raconte à son interlocuteur sa vie passée à Paris. Son existence était celle d'un homme estimé, défendant sans cesse la veuve et l'orphelin pour étancher sa soif de charité. Beau et admirable, se sachant plein de vertus, il ne recherchait que les sommets. Mais, un soir, alors qu'il admirait la Seine depuis le pont des Arts, un rire venu de nulle part a éclaté derrière lui. Troublé, Clamence est rentré chez lui et n'a pu que constater dans la glace de sa salle de bain que son sourire était double. Étonné, l'interlocuteur veut plus d'explications, mais le juge-pénitent, qui n'a toujours pas voulu expliquer le sens de sa profession, l'abandonne pour aller conseiller le tenancier du Mexico-City, inquiété pour le vol d'un tableau.

Clamence avoue que depuis cet épisode sur le pont des Arts, sa vie n'est plus la même. Insidieusement, l'harmonie qui la caractérisait semble se fissurer. Tout doucement, il prend conscience de la vanité de son existence et que ce qui le poussait à faire le bien était plus une soif de domination et de pouvoir qu'une soif de vertu.

Réenvisageant sa vie à l'aune de ces prises de conscience, il découvre la honte et se souvient d'une autre histoire, qu'il relate également à son interlocuteur. Une nuit, alors qu'il regagnait son domicile, il a entendu le corps d'une jeune femme qu'il venait de croiser tomber dans l'eau. Surpris, il avoue ne pas avoir bougé (" Je tremblais, je crois, de froid et de saisissement. Je me disais qu'il fallait faire vite et je sentais une faiblesse irrésistible envahir mon corps. J'ai oublié ce que j'ai pensé alors. "Trop tard, trop loin..." ou quelque chose de ce genre. J'écoutais toujours, immobile. Puis, à petits pas, sous la pluie, je m'éloignai. Je ne prévins personne ", p. 75).

Le quatrième jour, Clamence visite avec son compatriote l'ile de Marken et ses paysages morts, plats et incolores. Au fil de la conversation, il confesse à son ami que, contrairement à ce qu'il aurait pu penser, il n'est pas parfait et compte même quelques ennemis. Il ne s'en étonne pas, car, dit-il, les gens jugent pour éviter d'être jugés. Mais cette découverte

lui révèle une autre part de lui-même : son intrinsèque duplicité (" J'ai compris alors (...) que la modestie m'aidait à briller, l'humilité à vaincre et la vertu à opprimer. Je faisais la guerre par des moyens pacifiques et j'obtenais enfin, par les moyens du désintéressement, tout ce que je convoitais ", p. 90).

Conscient de ses failles et furieux que ses contemporains continuent à le considérer comme parfait, il choisit d'afficher au grand jour sa duplicité. Tout en se couvrant de ridicule, il trouble l'opinion par des propos désobligeants, que ce soit lors de ses plaidoiries ou au cours de mondanités.

Un jour, cependant, au large de l'océan, son regard tombe sur une tache noire qui lui rappelle la forme d'un noyé. Il comprend alors qu'il ne pourra jamais oublier sa culpabilité : " Il fallait se soumettre et reconnaitre sa culpabilité. Il fallait vivre dans le malconfort " (p. 115). Tout le monde doit reconnaitre ses fautes, c'est le destin des hommes. D'ailleurs, la vraie raison de l'agonie du Christ ne tient-elle pas en ce " qu'il savait, lui, qu'il n'était pas tout à fait innocent " ? (p. 118)